Québec jour 1

crédit photo : pas moi !

Jeudi, 31 janvier 2013.

Je suis partie. L'heure était venue. Les bagages étaient prêts depuis la veille et ma peur, intacte.

Dans la grisaille pluvieuse d'une fin de matinée froide, j'ai chargé la valise et le sac dans le coffre de la voiture et j'ai rabattu le hayon arrière. Tout était dit.

Les portières claquent, le moteur tourne, la voiture roule ; à la ville j'effectue les ultimes achats. Puis nous prenons la route, la pluie battant le carreau. Ruban gris luisant,serpent sans fin vers le futur. Chaque tour de roues m'éloigne de tout ce que je laisse. Trois heures de route et Paris qui se pénètre en douce, comme toujours, avec l'air d'y entrer comme par inadvertance.

L'appartement ami qui m'accueille, les belles rencontres et l'adieu à l'homme que je laisse, sur un dernier baiser rapide et triste....

La soirée fut belle et étrange, j'étais à la fois encore là et déjà partie. Nuit courte et fraîche, la pensée du départ, sinueuse et envahissante, serre mon ventre et le noue. Quoi ! C'est moi, la casanière, qui soudain prend mon vol vers l'inconnu ? Je m'octroie un petit sourire complice et amusé dans la pénombre de cette nuit parisienne jamais vraiment obscure.

Le réveil sonne. Une onde électrique me parcourt. Vendredi, 1er février 2013 : jour « J ». Vite, je m'habille, mon ami descends la valise. Métro, direction Opéra. Le Roissy-bus est déjà garé. Prendre le ticket, ranger la valise, dire au-revoir à l'ami qui m'accompagne : trois moments qui scellent l'inéluctable.

Ça y est, je suis seule devant le long voyage. L'Aventure commence là, avec cette solitude dans la nuit froide et mouillée, ce bus en attente et ces inconnus qui peu à peu, l'emplissent ; il fait nuit et il pleut. Paris mouillé, lorsqu'on part, a quelque chose de définitif, une sorte d'attente triste, de mélancolie nauséeuse.

Fermeture des portes. Grondement du moteur. Départ. 

Le bus grignote le bitume de l'autoroute, et dedans, comme dans une bulle chaude, chacun se rencogne dans son petit rêve personnel ; l'atmosphère est feutrée. Chacun sait où il va, et tous ces gens sont déjà en partance. La route défile, on arrive à l'aéroport, premier arrêt terminal 1, puis chaque porte du terminal 2, puis enfin le terminal 3 : le bus à chaque fois a vomi sa petite cargaison de voyageurs.

Je ramasse mes bagages et je sors, devant moi, des immeubles, une sorte d'avenue, un bête arrêt de bus comme on en trouve en banlieue, quoi, c'est ça, l'arrêt de l'aéroport ? Je fais comme tout le monde, je pars vers ma gauche, et je m'engouffre dans une sorte de tunnel. Il fait froid, il pleut toujours, et je me trouve soudain devant l'aéroport. Je pousse une porte : ça y est, j'y suis. 

Je cherche où l'on enregistre les bagages, la compagnie sur laquelle je voyage a installé un petit guichet d'accueil. Je montre billet et passeport, on me dirige vers un autre guichet. Re-présentation billet/passeport, et la valise rouge, décemment munie de son étiquette, disparaît sur son petit tapis roulant. Je reçois ma carte d'embarquement. Bon, ça, c'est fait. 

Direction l'embarquement et le contrôle de sécurité. Re-file d'attente, re-présentation billet/passeport, et hop, une étape de plus. J'arrive à la sécurité. Dans des bacs je mets manteau, sac, contenu des poches, écharpe, chaussures. Tout disparaît et passe aux rayons X, on me fait signe de passer le portique, mon sac reçoit une étiquette. Je passe sans encombres, je récupère mes biens et je me rhabille. Un passage au magasin de détaxe, j'y prends mes clopes, ensuite j'achète de l'eau, puis je localise l'espace fumeurs. J'attendrai là, entre les sièges de ma porte d'embarquement et l'aquarium-à-fumeurs, l'appel des passagers – 2 bonnes heures et demie, au moins. Je goûte l'ambiance, je m'occupe, écouteurs vissés aux oreilles, j'ai confié mon voyage à l'ami Lavilliers, parfaitement adéquat en la circonstance. Discographie intégrale sur le baladeur, sa musique m'aide à partir.

Les choses s'accélèrent soudain, les hauts-parleurs crachotent l'annonce de notre embarquement, les passagers du vol TS 411 se pressent, en ordre, au guichet. Passeport, carte d'embarquement. Nous montons dans la navette qui nous mène au pied de la passerelle, guidés derrière des plots nous montons enfin à bord, et c'est déjà le Québec au «  bienvenue » de l'équipage. Je rejoins mon siège, je m'installe. Je suis placée rangée du milieu, côté couloir, ouf ! Je vais pouvoir bouger !

Je replonge dans ma musique et dans mes sudokus, il faut tuer le temps avant le départ. L'animation règne, les gens se placent, s'installent, ça papote, comme dans le train, je m'absorbe et je crée ma bulle. Puis l'annonce du commandant de bord et les consignes de sécurité jaillissent des hauts-parleurs, et j'ai un petit pincement lorsque l'avion roule sur la piste pour se mettre en position de départ.

Une dernière annonce au micro, puis le gros monstre d'acier qui vrombit, qui prend de la vitesse, qui lance les gros moteurs qui vont pousser l'avion en vol : j'ai la sensation très aiguë de la puissance des machines, de l'extraordinaire poussée des machines. J'ai l'estomac serré d'appréhension et les mains scotchées sur les accoudoirs. Je sens l'avion s'arracher du sol.

Les larmes me montent aux yeux : j'ai quitté le sol de mon pays. C'est à ce moment-là que je m'aperçois que j'ai une patrie : au moment où je la quitte, et elle est faite de tous mes souvenirs, de tout un pan d'Histoire, de ma terre et de ceux que je laisse derrière moi. Entre ciel et terre, bouleversée d'émotion bêtasse, j'avale de mon mieux mes larmes. Elles ne couleront pas. Allons, que diable, y a-t-il donc là de quoi brailler ? Je vais chez des amis ! Je pense à eux, très fort. Je pense aux miens, aussi, très fort. Maman, ne me fais pas le coup de partir en douce, tandis que je suis loin.....

L'avion gagne son altitude de croisière, et je me croirais quasi dans un train, si je n'avais la conscience acérée de tout ce vide en-dessous. C'est aussi extrêmement bruyant.Le fait de me trouver immobile dans un objet en mouvement a toujours le même effet sur moi : ça m'endort. Sentant le sommeil venir, je me cale et je pique mon somme : je vais dormir ainsi six heures, entrecoupées des réveils pipi-repas-collations d'usage. C'est deux heures avant d'arriver que j'émergerai vraiment. Le temps commence à sembler long, mais pas tant que ça. J'ai surtout hâte de sentir l'air du dehors sur mon visage, de marcher entre des murs moins étroits.

Je guette ce que je peux lorgner du hublot le plus près de moi, et j'attends.

( A suivre.....)